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Era dueña del retrete. No por ser una dueña de inferior clase en el palacio como las llamaban los aristócratas. No, era ama de casa, alma de casa y reina de su dominio: su casita y sobretodo, su retrete. Era dueña del retrete, princesa del inodoro, soberana del excusado, infanta de la taza, monarca del sanitario.

Subió a este trono por pragmática sanción. Igual que a Isabel segunda de España. Rosana fue como Galdós llamó a la reina, "la de los tristes destinos". Hasta que se rebelase contra su condición, es deci,r la desigualdad que golpeaba a las mujeres de esta época, la intransigencia social que les condenaba a una vida humilde y servil. Ella misma tomó la medidas adecuadas para liberarse. Se mostró pragmática y sancionó a sus carceleros, sin piedad, sin escuchar a su corazón, ciega de rabia, sorda por venganza.

El fin del combate la dejó vacía, pero orgullosa de su subida al trono. Allí, sentada, tranquila, escribía. Sólo allí podía escribir, era su afán, su justificación, su salvación. En cada línea vivía otra vez su largo combate. Al final de cada página, se declaraba vencedora. Tuvo el valor de cambiar su destino.

Había perdido la fe pero no su sentido de culpabilidad. A Rosana le importaba un bledo el pecado original. Era simple, nunca había comido el fruto del árbol del conocimiento del bien y del mal, nunca tuvo un roce con el conocimiento, no era asunto de mujeres en su época. Aprendió a farfullar sus lecturas, aprendió a caligrafiar más que a escribir y se fue de criada al palacio de la duquesa.

Rosana se jactaba de ser autodidáctica. Lo era de verdad. Antes de que se fuera para siempre de la escuela, su maestra le regaló Crimen y Castigo de Dostoievski. Le dijo a su alumna,

• - Aquí están las insondables profundidades del alma humana, y en estos abismos, las cimas de la literatura universal.

Rosana no había entendido lo de los abismos y tampoco lo de las cimas. Solo había comprendido que había un mensaje en este libro. Ya que para ella, la maestra era la Santa Virgen, Crimen y Castigo se convirtió en la Biblia. Fue leyendo Crimen y Castigo cuando se hizo escritora.

En el palacio de la duquesa, el trabajo era duro. Rosana se levantaba a las cinco de la mañana y se acostaba a las diez de la noche. Su único descanso, lo tenía en su minúscula habitación, sentada en su orinal de porcelana, su lujo. Su flujo de vientre era una bendición. Evacuaba y mientras que evacuaba leía Crimen y Castigo sin hacer ninguna relación. No tuvo ninguna premonición, sin embargo, era una señal del destino.

Rosana aceptaba todas la tareas menos una: vaciar el orinal. Cada vez le mordía la vergüenza de una manera atroz. Lo hacía por la noche, cuando no había nadie en los pasillos. Andar con el orinal, era una tortura. Su personalidad se rompió entre la felicidad de la lectura mientras evacuaba y el suplicio de la otra evacuación. Era un castigo sin crimen, una injusticia.

La gota que hizo rebosar el orinal, perdón, el vaso, la derramó la duquesa ella misma. Se enteró por malas lenguas, que nunca faltan, que una de sus criadas, se dedicaba a hacer una cosa increíble, un acto que no era de su condición: leer cada día, y además un libro extranjero, un libro que hablaba de crimen (lo que era más o menos lo mismo), lo que permitíó suponer que no tenía una conciencia muy limpia.

Tuvo, la duquesa, las ganas de reírse un poquito de Rosana y le preguntó sobre el tema del libro. Así empezó todo.

Cada día, Rosana escribía la misma historia. Cambiaba las palabras, insistía más sobre un acontecimiento, se olvidaba de otro. Cada día era otro punto de vista, pero cada día era la misma historia: su historia.

Por supuesto, su padre y su hermano habían, sido encarcelados, y ella vivía ahora en la casa de su infancia: su casa. Para no despertar las sospechas de la vecindad, no mandó ninguna obra, salvo un espléndido retrete donde poner un inodoro de porcelana. Por supuesto, no había red de alcantarillado en el pueblo. Se satisfizo con una tubería perdiéndose en las profundidades de las excavaciones que ordenó. Cada día, al despertar, admiraba el horizonte exquisito de una larga jornada sin trabajar. La trabajadora compulsiva se metamorfoseó en una auténtica vaga. Se puso a escribir para llenar sus días.

El inspector Trofeo vino a verla para devolverle el libro.

• - Tiene usted lecturas excelentes señora, «Crimen y Castigo es mi libro de cabecera. Lo había dejado en el palacio.

¡Qué apellido tan raro! pensó Rosana. Y se preguntó ¿más ridículo que raro o más raro que ridículo? Soy más inteligente que Raskolnikov ya que los autores del crimen han sido encarcelados y solo tengo enfrente de mí a un inspectorcillo. ¿No hay ningún Porfirio en nuestra policía?¿Solo hay gente de baja estofa?

• - ¿Sabe lo que admiro más? Es el genio de Porfirio que adivinó que Raskolnikov había matado a la usurera. No tenía ninguna prueba, pero logró que se entregara, él que creía tener suficientes fuerzas tanto intelectuales como individuales para estar por encima de las leyes y los principios morales de la mezquina humanidad.
• - Y este idiota no las tenía. Pero es una novela, la novela de un ruso a quién le gusta llorar a propósito de la debilidad del hombre. Del hombre, y no del ser humano digo, las mujeres son más fuertes.
• - ¿Lo cree usted? Yo, no he notado tantas diferencias. Sino que el cuchillo, no es una arma de mujer que se marea a la vista de la sangre. Las mujeres usan el veneno, más silencioso, más insidioso, más traidor, más vil, el arma del cobarde.

«¡Un machista! ¡Me han enviado a un machista! ». Rosana no pudo reprimir una mueca de disgusto. Ahora, no solo era un combate de inteligencia, era también un combate de género. Y el combate desigual de una mujer enérgica y fuerte con un mequetrefe inexistente abovedado y granujiento que tuvo la impertinencia de añadir:

• - Y eso porque las mujeres, seres débiles, son víctimas. Son seres vulnerables, son víctimas de la potencia del hombre que les pliega a su conveniencia como el viento pliega la caña. Usted misma es la víctima de su padre y de su hermano. Ha perdido su trabajo, vive en una choza miserable, está soltera, no se beneficia de la protección de un hombre y cuando una mujer ya se ha marchitado... mejor viuda que soltera ¿no?
• - Según se mire.../li>

Rosana había contenido la bofetada. Este grandullón, este altaricón era un impertinente patán, un mal educado, un grosero, un zafio, un cafre. No iba a mostrarse tan tosca como él. Iba a mostrarle quien era el ser débil. Preguntó con una voz emocionante para que el inspector sintiese en sus garras el ínfimo peso de la presa palpitante:

• - ¿Me explicará usted señor inspector lo que hay que entender en esta novela tan difícil?
• - Por supuesto señora, es un asunto un poquito delicado para una mujer, yo, por mi sexo, por mi profesión, puedo entender los remolinos furiosos y las negras intenciones del alma humana, las que hicieron al asesino denunciarse y entregarse a la policía. Para los hombres de mi estatura...
• - Discúlpame, ahora no puedo, cosas de mujeres...

Rosana tenía ganas de jugar con el inspector Trofeo, como el gato enloquece al ratón, y hacer de él su trofeo. Quedaron para la semana siguiente. Rosana fue a ver a su maestra aún vivía, pero perdía la cabeza y estaba un poquito sorda. Rosana le pidió que le hablase de una mujer notable, fuerte, orgullosa de su género, luchadora, lidiadora, y poeta.

• - Ah ¡Hipólita! La reina  amazona, y su cinturón mágico que le había regalado su padre, Ares. Etimológicamente, la que deja sueltos sus caballos.

A Rosana le encantó lo de los caballos sueltos, fogosos, salvajes como la reina y su cinturón mágico, de oro por supuesto como las joyas que escondía ahora en su casa. Fue como la reina, en pie de guerra la que recibió al inspector Trofeo.

• - Le agradezco que me haya explicado esas cositas que solo entiendo difícilmente. Estoy alejado de estos seres maquiavélicos, de los renglones torcidos de Dios de esta novela. Una mujer, no es muy inteligente, ella es bondad pura. Pero tenga cuidado, se puede convertir en reina amazona con solo un chasqueo de dedos.
• - ¿A usted le gusta la mitología?
• - A mí me gusta la discreción y nunca hablo de mis amigas con desconocidos.

Rosana se alabó a ella misma. ¡Cómo había apabullado al inspector! La gata juega y el ratón aguanta sus deseos, sus caprichos. A Rosana le gustó el placer de tener caprichos. Nunca, de niña, se había atrevido a tener caprichos. De doncella, pensaba que era un placer, de mujeres ricas, un lujo que nunca se podría permitir. Ahora se lo permitía. Se volvió coqueta, veleta, versátil, inconstante, fútil, superficial, arbitraria, veleidosa. Empezaba una conversación, la cortaba, cambiaba de tema, se alejaba bruscamente para abrir la puerta de un mueble, revolver el contenido de una caja, se olvidaba en la contemplación de la pared o de un árbol que descubría al instante, fijaba citas imposibles con el inspector, y cuando éste lograba  liberarse, cambiaba la fecha sin ninguna explicación. Por primera vez en su vida era una reina, reinaba yendo de extravagancia a fantasías sin que se atreviera a rebelarse su esclavo.

El arrogante inspector se quedaba mudo, la prolixidad de Rosana no le dejaba lugar. Si Rosana hubiera leído un segundo libro: La Celestina, hubiera sabido que «la prolixidad es enojosa al que oye y dañosa al que habla». Lo dice aa Celestina a Melibea.

Lo sabía el inspector Trofeo y esperaba que se secara la fuente de las palabras. La profesora de literatura y de psicología era Rosana.

• - Raskolnikof es un asno y Dostoievsky un borrico. ¿Quién va a atormentarse de tal manera? ¿Qué criminal va a entregarse puesto que la policia no tiene pruebas? Estaba loco Dostoievsky, ¿lo sabía? nació en un manicomio, fue criado con los locos, padecía epilepsia. Era un alienado, un perturbado y escribía libros de desiquilibrados llenos de chiflados. Todas estas páginas para un libro llorón. Un escribidor que podemos borrar de la historia de la literatura, tachar de los diccionarios. No obstante ha sido publicado, y publicado por otros hombres. A lo mejor fue el espejo en el que los lectores varones miraron sus almas negras. Eso es, han descubierto en este libro sus propias debilidades. ¡Qué pena! Tienen músculos y solo saben llorar y quejarse. Son niños despitados cuando les faltan las faldas de sus madres. Nosotras, tenemos la humildad de la fuerza, somos buenas, intuitivas, moderadas, prácticas, recorremos largos caminos para conseguir lo que queremos, y lo conseguimos, tenemos la perseverancia infinita que hace que cuando nos proponemos algo no existe poder humano (ni divino) que se pueda interponer entre nosotras y nuestro objetivo, nuestra energía sin fin nos permite ser a la vez madre, esposa, amante, profesional y cuidar a todos antes que cuidar a nosotras mismas. Este papel nos da la capacidad de penetrar en lo más hondo del alma humana, de sopesarla, de medir su valor. Las de Raslomnikov y de Dostoiesvsky, ¿sabe que son? son mierdas. Mierdicillas y huelen a mierdas.
• - ¡Qué maestría señora, qué impetuosidad!

Eran las horas de gloria de Rosana, su venganza sobre el destino triste que había sido el suyo hasta ahora. Había metamorfoseado al inspector en un ridículo pelele. Estas conversaciones, o más exactamente estos soliloquios eran adictivos para Rosana, y para la embriaguez del poder, cada vez necesitaba jugar más peligrosamente.

Ahora, a cada encuentro, lucía una de las joyas de la duquesa. Discretamente al principio luego de modo cada vez más abierto, hasta llamar la atención del inspector.

• - Mire, es una falsificación que compré ayer, ¿parece una verdadera joya no? Parece mentira que haya gente capaz de matar a alguien y de arriesgarse a ser condenado a muerte, mientras que por algunos céntimos se puede comprar esto. A mí no me apetece el riesgo y nunca lo tomaría, pero si hubiera hecho algo malo, nadie lo podría descubrir, y yo, nunca me entregaría. No soy una cobarde, una miedosa, una atemorizada, una irresoluta, una gallina, y menos, un alma atormentada.
• - Nunca se sabe. Cada uno puede deshojar Las flores del mal con Beaudelaire, o reconocerse en «El demonio de la perversidad de Edgar Allan Poe. Al menos lo creía hasta que lo encontré. Usted es serena, tranquila e impávida como una fortaleza inconmovible.
• - Por supuesto, soy sana de mente y de cuerpo. Leéis demasiado señor inspector, los libros os están comiendo el seso, todos los libros son para quemar. ¡Y qué baile el pueblo alrededor de la hoguera! Créame, señor inspector, vuestro enemigo es la literatura, vuelva al sentido práctico.

Rosana y el inspector ya parecían una pareja. Tenían sus costumbres. No les violentaba hablar francamente. Sin embargo, tuvieron que divorciarse. Al despedirse, le dijo a Rosana un final de tarde el inspector:

• - Esta fue nuestra última conversación. Me encantaban pero tengo que cesarlas. El comisario, siempre sospechoso, tenía dudas y me encargó interrogarla sin parecer hacerlo. Yo sabía que se equivocaba y que su inocencia y blancura eran la de la paloma. Pero es mi jefe y tuve que obedecer. Conseguí convencerle de su error. No volveré a molestarle.

«Imbécil» estuvo a punto de gritar Rosana. Estaba compartida entre la felicidad por haber engañado a la policía y el pesar de perder, de un solo golpe, su juguete, su admirador, su poder y sus divertidos recreos. ¿Cuántas tardes vacías le esperaban? ¿Cuántas horas de aburrimiento? Tenía que poner la corona encima de su obra maestra.

• - ¡Qué lástima! Su conversación era tan interesante... Tengo remordimientos... Hay que confesarlo, tengo remordimientos por no haberle invitado nunca a un café. Para despedirnos, le invito a un café mañana.

El inspector aceptó como prueba de amistad. El café puso un punto final a la investigación.

• - Señora, la detengo...
• - Nunca habría sido capaz de entenderlo si no hubiera leído mis cuadernos señor inspector, le falta sutilidad, astucia, perspicacia, finura, agudeza. Sería mejor que buscase un trabajo para seres rústicos.
• - La detengo por el asesinato de la duquesa e intento de envenenamiento de un inspector.
• - A falta de inteligencia, es inútil añadir la estupidez. Nunca he intentado envenenarle.
• - ¿Entonces, que ha puesto en mi café?
• - Un laxante, nunca un laxante ha matado a nadie... ¡Equivocado hasta el final!

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